miércoles, 23 de febrero de 2011

DÍA DE LA MUJER






8 DE MARZO, DÍA DE LA MUJER




A la memoria de una gran y singular mujer, Rosa Parks la mujer de color de Tuskegee que, desafiando las denigrantes viejas leyes racistas, no cedió su asiento de autobús a un blanco. Se creó una nueva rosa especial, y llovida, goteada de rocío, caída como un fragmento de noche estrellada sobre la tumba de esa mujer fallecida hace unos años, cercana ya al siglo, en Detroit.


Más que raro, hoy resulta exótico ver a alguién levantarse en un transporte público para dejar su sitio a otro viajero. Las personas pueden ser perfectamente seres en los extremos de la edad: una adolescente y una anciana. Creo que hasta tal punto llega a ser extraño que el da la generación del móvil y la litrona ofrezca su lugar a la generación de centralita telefónica y zarzaparrilla que, cuando sucede entran ganas de felicitar, de aplaudir y hasta conmueve hondamente.


Civismo, urbanidad, respeto, sencillamente educación, o mera consideración fraternal hacia quien siente penosamente el peso de los años; (sin generalizar, por supuesto); pero no, nada de esto prima en tiempos en los que, si una sociedad es ciega, la otra se mira e ombligo...para ponerse un piercing. todo ello abonado desde el "sistema formativo". Sí, entre comillas, para no sonrojarme al escribirlo, ni para que los ciudadanos conscientes no se ruboricen al leerlo, para que no riamos o lloremos de pena todos, señores.


ROSA PARKS


Esta es su historia: Demostró su valor y dignidad como persona precisamente oponiéndose a lo "establecido", no cediendo su asiento. El 1 de diciembre de 1955, una nieta de esclavas, hija de maestra y carpintero, costurera ella, permanecía sentada en la zona del autobús acotada para negros. Si subían blancos y no hallaban asientos libres en su área, los negros estaban obligados a ceder los suyos ¡¡¡....!!!! Es más: debían bajarse de inmediato si el bús se llenaba de blancos. Rosa venía exhausta del trabajo, le dolían todo el cuerpo y estaba harta de tantísima humillación. Desafiante y muy decidida, continuó en su sitio -"No. He pagado mi billete como cualquiera, he llegado antes y no voy a levantarme."- Dijo al conductor-, estoy muy cansada de que se me trate así, sin consideración ni respeto". La policía la detuvo, fue juzgada, condenada y multada. Pero ahí conmenzó todo: liderada por un joven brillante, llamado Martin Luther King, la comunidad negra boicoteó durante más de un año a los transportes públicos, los llevó a la ruina. Y como siempre, lo que la JUSTICIA Y DIGNIDAD no logran, lo consigue el vil dinero, la economía. En 1964, (hace varias décadas), la Ley Federal de Derechos Civiles, acabó oficialmente con la tremenda ignominia.


Ella murió mientras dormia, su valiente y decidido "no" continúa despierto, pervive. El próximo 1 de diciembre los autobuses de Montgomery debería llenarse de rosas de todos los colores y olores, naturalmente.


Todo un valioso ejemplo en la lucha de la injusticia, malos tratos y abusos. Hoy y todos los días, hay que seguir en lograr nuestros objetivos, por nuestra dignidad y respeto como seres humanos.















. Datos biográficos, recopilados: (Lo demás, es añadido).






















domingo, 20 de febrero de 2011

*28-F: ANDALUCÍA*







Para invitar a sus regiones, una fiesta da España,



es Madrid la anfitriona y en su Palacio Real



recibe a sus hermanas.






Cantabria y Galicia, del brazo van con Navarra.



Con Castilla-León va Castilla La Mancha.



Cataluña, Valencia, Baleares y Canarias.


Ceuta y también Melilla, que son las más lejanas.







Aragón y la Rioja, Murcia y las Vascongadas.



Una a una van pasando ricamente engalanadas.



Extremadura y Asturias, a pesar de la distancia,



unidas van de la mano para agasajar a España.






De pronto se hace un silencio:



¡Andalucía llegaba!






Lleva traje de cola verde,



peineta y mantilla blanca



y un manto sobre sus hombros



que su figura realza. ¡Qué gracia y señorío!



¡Qué sencillez y elegancia!



Se inclina y hace homenaje a su madre y hermanas



y con voz suave dice:



"Mis hijas me acompañan



y quiero yo, presentaros, el orgullo de mi casa:






Aquí tenéis a Córdoba



por su belleza afamada



romana y mora es,



de cultura milenaria.






Almería, novia del sol,



como una estrella dorada,



la baña el Mediterráneo,



con rigor de espuma blanca.






Málaga le abre al mundo



sus maravillosas playas



atrapando al visitante 


con sus conchas nacaradas.






Con manto de verde oliva



va Jaén engalanada



y al Guadalquivir "parió"



para bañar a sus hermanas.






Ingeniosa, graciosa y alegre es Cádiz,



su luz la vuelve plata



y es de todas mis hijas



la que por Carnaval más atrevida habla.






Huelva, la marinera,



sentenciosa y callada,



un nuevo mundo trajo



para tí, madre España.






Granada, gitana y mora,



por su amor un rey lloraba,



dejando su corazón



prisionero de la Alhambra.






Y sólo me queda Sevilla;



de orgullo su voz temblaba



ella es mi embajadora,



noble y graciosa donde las haya,



tiene alma de poeta y corazón de gitana:






Lleva perfumes de azahares y peineta de Giralda



con la plata de su río, zarcillos para adornarla,



de oro albero, un anillo.



En su dedo ¡La Maestranza!



Del Parque de María Luisa,



un mantón "bordao" de flores



las palomas le regalan,



que en su cuerpo de azucena



bien ceñido lo llevaba.






Las campanas de sus torres le tocan por sevillanas.



¡Qué guapa está Sevilla!



¡Qué radiantes y contentas sus hermanas!






¡Como véis madre mía, de mi Tierra Soberana



os he traído lo mejor



para tí y mis hermanas!












ANDALUCÍA POR SÍ,



PARA ESPAÑA



Y LA HUMANIDAD.





¡VIVA ANDALUCÍA!



















miércoles, 16 de febrero de 2011

SUS MANOS



RELATO
























Entre los recuerdos de mi niñez, uno de ellos que me dejó huella de por vida era que sus más hermosas manifestaciones de cariño no brotaban tanto de sus labios (que también), como de sus mágicas manos.







Por aquel entonces, mi padre tuvo muy acusadamente el afán de superación. Quizás por eso le gustaba tanto construir diversas cosas, pero para los demás: sus creaciones me daban la sensación de eternidad, decia: -"Un Dr. se equivoca y sobrevive el error,-me decía-. "Pero si un constructor comete el error, éste le sobrevive".







Él estaba siempre haciendo cosas, trabajos manuales. Cuando de pequeño, serró a la mitad las patas de la mesa del comedor de la escuela, en la hora del recreo, para poder sentarse ante ella con mayor comodidad. No razonaron con él, lo castigaron por esta hazaña...pero aprendió el valor de resolver los problemas con sus propias manos...y que hay una jerarquía.






A los 11 años, ya había construido una bicicleta con piezas de deshecho. A los veintitantos años hizo igual con un coche viejo, para llevar a la abuela a la consulta del médico, pasearla, llevarla de compras, a misa, etc. La abuela quedó semi impedida debido a un grave accidente. Trabajó arduamente en el automóvil cada rato que disponía, después de la jornada laboral, sus manos fuertes y encallecidas engrasaron y ajustaron con amoroso cuidado las piezas, ilusionado,hasta que que el coche se deslizó tan suavemente sobre la calzada, como el de los muchachos pudientes.









Papá era un hombre cabal, práctico e inteligente...y muy cariñoso. No entiende de sofisticadas matemáticas, pero sabe estupendamente cuánta presión necesita una caldera.






Él no dibujaba muy bien un plano arquitectónico, pero sabe si la tubería y la instalación eléctrica soportarán con garantias el peso de la estructura. Se pagó los estudios en la escuela nocturna, eso sí, después de haber trabajado como electricista, fontanero y carpintero.






Tenía yo unos siete años cuando mi familia compró una casa. Para mamá, la casa estaba bien, habitable. Pero él se empeñó en cambiar el sistema de calefacción, decorar con azulejos sevillanos el porche, y cambiar todos los baños.






La Nochebuena estaba ya muy próxima, algunos pisos estaban cubiertos con sábanasy tenían bonitos muebles, pero amomtanados en el centro.






Mamá estaba decidida a celebrar las fiestas y poner el Nacimiento en nuestro hogar, que era todo un rito en casa, nos producía ilusión, y jolgorio, nos envió a papá a mis primos y a mí a comprar adornos: "nieve", corcho para las "montañas"...nos entregó una lista completa.






En el camino, pasamos por el escaparate de una juguetería. Allí estaba la casita de muñecas más bonita que había visto. Tenía la forma de un tronco colocado verticalmente. Sus ventanitas ovaladas, con alegres cortinas de algodón, enmarcadas por pequeños balconcitos.






-¡Ay, papá!- exclamé- ¡qué bonita que es! ¿Crees que si se la pido a los Reyes Magos me la traerán?






Mi padre se fijó en la etiqueta del precio 5.000 ptas, de la época, cantidad exorbitante entonces.






-Huy, hija, creo que no es posible, ni ellos podrían comprarse esta casa-dijo bromeando, subiéndose el cinturón, como suele hacerlo cuando está nervioso.- Quizás en otro momento mejor, mi niña.






La mañana de Navidad, me desperté temprano y bajé corriendo. Vi gran variedad de cajas envueltas bajo un arbolito que adornó mamá, pero ninguna lo bastante grande para contener "mi" casita de muñecas.






Papá notó mi desencanto. Me sentó en sus rodillas y me contó cariñosa y pacientemente cómo, de niño, él había deseado una vagoneta roja, pero su padre no pudo comprársela.






-¿Y qué hiciste?-pregunté.






-Me hice una de madera y le puse unas ruedas viejas que encontré-repuso- ¿Sabes una cosa? Ese juguete significó mucho más para mí que cualquier vagoneta comprada.El abuelo me ayudó y echábamos muy buenos ratos juntos.






-Pero yo no sé hacer una casa de tronco, papá-me quejé.






-Entonces, la haremos juntos, mi niña-me aseguró.





Después de las fiestas, a pesar del trajín en la casa, empezamos a construirla. Lo primero. papá cortó en tiras diversos trozos sobrantes y los clavó en círculos a una base; me enseñó a desbastar los cantos. Más tarde, serró la base a la mitad y colocó las bisagras en uno de los lados, para que el "tronco" pudiera abrir y cerrar.





Noche tras noche, papá regresaba exhausto del trabajo, pero con ilusión de echar un rato junto a mí y trabajar en la casita con todo su primor. Reunió trozos de papel tapiz para muros, y empalmó los dibujitos con tanto esmero como si estuviera arreglando la cocina de mamá. Veteó el exterior en color canela, estudiándolo a distancia, para asegurarse de haber logrado el efecto deseado. como ya era costumbre en él, mejoró el modelo original.Mi padre trabajó con empeño cuatro meses, resultó ser el mejor regalo que anhelara una niña. Mucho tiempo después que dejara de jugar con muñecas, la bajaba del desván para admirarla y recordar aventuras de aquellos maravillosos meses en que observaba a papá dar forma a mis sueños.





Años después volé del nido. De pronto, tuve que depender de mi misma para ajustar tornillos, pegar el florero roto. Cuando mis padres fueron a visitarme, dimos un paseo por la ciudad y les mostré las tiendecitas preferidas, la cafetería, y el kiosco de prensa y chuches.- Nos detuvimos frente al escaparate llenos de objetos de madera pintadas a mano. -Este es "El Palacio del juguete", les informé.-Tiene el mueble más bello del mundo".Intrigados, me siguieron al interior. Al fondo, había un enorme armario de roble. Una hilera vertical de florecitas y corazoncitos rojos ornamentaban el centro de las puertas. También tenía un gran cajón. Mi padre estudió y remiró el bello mueble con detenimiento absoluto.


-Podría construirte uno igual.


-¡Ay papá!-exclamé- Esto es una obra de arte.


Las manos de mi padre soltaron lo que estaba examinando. Cerró las puertas de roble y dió un paso atrás, como un adolescente ante una hermosa chavala que acabara de rechazarlo. Enseguida intuí que lo había molestado, pero no queria aceptarlo, cosa no habitual en mí, cuando mis padres se fueron , el incidente pareció olvidado.


Volví de vacaciones a casa, subí corriendo a mi cuarto, y ahí, bañada por la ambarina luz de la tarde, estaba una réplica exacta del armario de la tienda. Cuando me acerqué más y lo cogí entre mis manos, observé que en muchos aspectos era mejor.


Me volví, y pude ver a papá, nervioso, me observaba, subiendose el cinturón.


-¡Papito!- dije: no lo había llamado así desde niña.-¡ Es bellísimo! Es en verdad toda una obra de arte! ¡¡¡Me encanta!!!


Se acercó a mi y me abrazó tiernamente. Sus nudillos mostraban las cortaduras y arañazos, a medio sanar, de muchos días de rudo trabajo.


-Al fin de cuentas, tu viejo padre aún sirve para algo.comentó sonriente-.


Después, con orgullosa impaciencia, abrió el armario para que viera los detalles adicionales que siempre hacen de sus creaciones algo muy especial. Me mostró un cajón secreto.


-Para tus joyas-me aclaró-. Ufanamente me enseñó también una palanca que desconectaba el cajón de la base del resto del mueble, y me dijo:


-Para el día que te vayas lo puedes trasladar más fácilmente.


-Papá, -nunca me voy a ir-repuse, impulsiva.


-Yo espero que sí, hija-contestó-Puedo construir cosas, pero no tu vida. Lo único que podré hacer será ayudarte a construirla.


Mi padre, con el paso del tiempo, se hizo muy mayor. No siempre recuerda mi cumpleaños, o el aniversario de nuestra boda, y se hace un lío con los años que tengo...


Pero me basta con mirar a mi alrededor para ver las pruebas de su cariño. Restauró para mí la mecedora de la abuela, mi preferida. Pasó varios fines de semana en mi primer apartamento cambiando la instalación eléctrica...Y cuando perdí la piedrecita azul de mi sortija, hizo maravillas con masilla y un toque de pintura...¡Quedó magnifica!


Sus palabras aún las oígo, son: -Papá lo construirá-. El centro de su vida fue su familia. Él dedicó su vida a formarnos, mejorar y repasar las partes más valiosas de las nuestras, a crear. Nos dió el mayor tesoro que puede ofrecer un esposo y padre ejemplar: su amorosa entrega y una parte sublime suya: SUS MANOS.















domingo, 13 de febrero de 2011

RELATO BREVE: "AMOR DURADERO"






"14 DE FEBRERO: AMOR DURADERO"






Los fuegos artificiales acaban apagándose; pero como muchas parejas descubren los sentimientos que los unen pueden crecer durante toda la vida.



Casi todo el mundo recuerda la primera vez que tuvo relaciones íntimas con su pareja. Casi nadie recuerda la vez 330. Las historias de amor suelen hablar del flechazo, (frecuentemente), no del AMOR DURADERO.



-¿Tiene alguna emoción el amor de tantos años?- Se nos pregunta a veces. -Depende de lo que se entienda por amor duradero. Si quiere decir no quitarse las manos de encima uno al otro, entonces no es eso. Es mucho mejor. Sé que soy amada por una persona que me conoce a fondo. Que cuento para ella para cuando lo precise, que me siento muy a gusto a su lado...que es el centro de mi vida. Es algo inmenso y profundo.

De todos los goces de la familiaridad, uno de los más gratificantes es la seguridad. Aprender a confiar en esa persona que trata tan íntimamente

tus emociones y tu cuerpo. Pero además, está la seguridad de tener una historia común, una sensación de confianza mutua.

Mientras, en las primeras etapas del amor, el obsesivo deseo mutuo oscurece, en parte lo demás, la intimidad entre personas que llevan muchos años juntos permite disfrutar de otras facetas de la vida; intercambiar una mirada por encima de la cabeza de un hijo, o extender la mano para tomar la del otro en el momento exacto en que él iba a coger la nuestra. Algunos de los momentos íntimos en el matrimonio son los de una simple conversación, cuando las decepciones del mundo parecen habernos dejado sin defensas y nos sentimos dolidos.

Estimo que el secreto de la intimidad es un profundo conocimiento mutuo, y este conocimiento necesita años y años compartidos para desarrollarse y potenciarlo. Para las parejas que se motivan por mantenerse unidos, la intimidad se convierte en un elemento de creciente importancia en el matrimonio.

Para que una pareja funcione, hay que seguir avanzando en la familiaridad y descubrir que, más allá de la novedad, está la profunda entrega de amor a esa persona que escogimos como la mejor para compartir nuestra vida con ella.

Los rostros se arrugan, los cuerpos pierden esbeltez, la energías disminuyen...un amor duradero asimila muy bien todo esto y lo acepta. Pacta con el tiempo. Lo que une no es el aspecto, sino su manera de ser.

Con el paso de los años, el vigor que se dedicaba a la vida en común puede servir para renovar las bases que la sustentan: la relación amorosa y continua entre la pareja que han elegido cominar juntos por la vida. Pienso que esos son momentos que sostienen un matrimonio, y la pareja empeñada en un amor duradero forjan su magnifico tesoro privado. Puede consistir en reposar, uno al lado del otro en una habitación silenciosa mientras el alba ilumina las ventanas, lentamente, o cogerse las manos en la mesa, mientras hablan de las incidencias del día, o preparar una cena especial sólo para ellos....

Todas estas son formas de vivir un amor DURADERO.


Dedicado a mi esposo con amor...(pienso durarte más que un martillo metido en aceite).


Mari Carmen.






sábado, 12 de febrero de 2011

*REFLEXIONES*




La risa es la expresión emocional más característica del ser humano. El hombre/mujer comparte con otras criaturas la capacidad de sentir amor y odio, enojo, y miedo, lealtad y dolor. Pero el humor, que también tiene un elemento intelectual, es exclusivo del ser humano.


El curso de la historia puede depender de un cambio en el corazón de un indivuo solitario e incluso humilde, ya que es la mente y en el alma solitarias del ser humano individual donde se libra la batalla entre el bien y el mal, y donde finalmente esta se gana o se pierde.

Leer y escribir es más que descifrar palabras e hilar oraciones. e más incluso que comprender esas oraciones, darles coherencia y sacar conclusiones personales. Leer y escribir es entender la diversidad y aportar fuerzas que moldean nuestra vida. Es verlas no como influencias impersonales, fuera de nuestro alcance, sino como factores que podemos entender y modificar, aunque no podamos controlarlos del todo. Tenemos poder sobre nuestra situación económica, política y social. Estamos en posibilidad de cambiar nuestras vidas y la de nuestra comunidad. También podemos escoger nuestras metas y esforzarnos para alcanzarlas. Todas estas fuerzas están incuestionablemente unidas al poder y la ética de la palabra escrita, desde el fondo del alma.


Éste escrito es un sentido homenaje a mis compañeras del blog de: http://educacion-permanente-degines.blogspot.com/



1. Pilar Rodríguez.


2. Antonia González.


3. Mary Fernández.


4. Fernanda Casacas.


5. Amelia Expósito.


6. Concha Sánchez


7. Luisa Córdoba.


Ellas componen con sus escritos el colectivo de lujo para disfrutar del buen leer.

Cariñosamente.


Franconetti.

viernes, 4 de febrero de 2011

...LA FILOSOFÍA DEL PERDÓN...




"CUANDO CREZCAS, DESCUBRIRÁS QUE YA DEFENDISTE MENTIRAS, TE ENGAÑASTE A TÍ MISMO O SUFRISTE POR TONTERÍAS. SI ERES UN BUEN GUERRERO, NO TE CULPARÁS POR ELLO, PERO TAMPOCO DEJARÁS QUE TUS ERRORES SE REPITAN"




Paulo Coelho


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* El perdón es una expresión de amor. El perdón libera de ataduras que amargan el alma y enferma el cuerpo.


*Muchos de nuestros intentos de perdón fracasan pues confundimos escencialmente lo que es perdonar y nos resistimos ante la posibilidad de empequeñecer los eventos ocurridos u olvidados.


*El perdón no es olvido, no es olvidar lo que nos ocurrió. No significa excusar o justificar un determinado evento o mal comportamiento. No es aceptar lo ocurrido con resignación. No es negar el dolor. No es minimizar los eventos ocurridos. Tampoco significa que estés de acuerdo con lo que pasó, ni lo apruebes.


*Perdonar no significa dejar de darle importancia a lo que sucedió, ni darle la razón a alguén que te lastimó. Simplemente significa dejar de lado aquellos pensamientos negativos que nos causaron dolor o enojo, muy especialmente cuando vemos que arrepentido, se nos pide, PERDÓN y, a veces, creemos erradamente que le perdón debe de conducirnos inexorablemente a la reconciliación con el agresor. Pensamos que perdonar es hacernos íntimos amigos de nuestro agresor y por tal motivo lo rechazamos.


*No implica eso para nada, el perdón es UNICAMENTE PARA TÍ y para nadie más. El perdón se basa en la aceptación de lo que pasó. La falta de perdón te ata a las personas desde el resentimiento. Te tiene encadenado. No existe nada ni nadie que pueda resarcir el dolor ocasionado en el pasado, el pasado no tiene cómo ser cambiado.


*Ningún tipo de venganza o retribución podrá subsanar los momentos de tristeza y desolación que vivimos, lo mal que nos sentimos. Al esperar una disculpa, que se acepte el error, nada de eso cambiarán los hechos, lo ocurrido en el pasado, sólo estaremos queriendo alimentar nuestro ego, nuestra sed de justicia mal enfocada. La falta de perdón es el veneno más destructivo para el espíritu, ya que neutraliza los recursos emocionales que tienes.


*El perdón es una declaración que podemos y debemos renovar a diario. Muchas veces la persona más importante a la que perdonar es a tí mismo por las cosas que no fueron de la manera que pensabas. Perdonando desde nuestro corazón, logramos mirar los hechos tal y como sucedieron y luego decidimos dejarlos ir, dejarlo en el ayer. Aceptemos que somos aprendices.


*Que la lección ya se encuentra aprendida y que hemos logrado vencer las circunstancias negativas que nos tocaron vivir. Perdonar para que puedas ser perdonado. Recuerda que con la vara que mides, serás medido.




"Allí donde radican nuestras debilidades van a extraviarse nuestras exaltaciones."




Nietzsche.


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Recopilado.




















jueves, 3 de febrero de 2011

DEFINICIONES QUE NO ESTÁN EN EL DICCIONARIO IV


LA LLAVE: de una mejor sociedad es la educación, la llave de una mejor educación es la voluntad de adquirirla...y darla.

DEMOSTRAR: a un hombre que se halla equivocado es una cosa, y ponerlo en disposición de poseer una verdad es otra.

SINCERIDAD: es la cualidad humana que apreciamos todos, pero que de hecho muy pocos aceptan.

ERRAR: es de umanos.

SUERTE: la buena suerte es la voluntad del laborioso y constante...unida con la oportunidad y saber aprovecharla.

DILEMA FRECUENTE: dícese que tanto depende los economistas, como el clima de los meteorólogos.

ARBITROS: todos somos árbitros en nuestro interior; nos encantan pitar faltas y fuera de juegos...a los demás.

EL HOGAR: dícese que no es el exclusivo sitio civilizado en un mundo de aventuras; es, más bien, el único sitio turbulento, a veces, en un universo de reglas y tareas fijas.

CONVICCIÓN: elogiable cualidad que nos adorna y que en los demás nos resulta indiscutiblemente terquedad.

NADIE: goza del monopolio de la verdad; nadie goza el derecho exclusivo del error...éste es el verdadero arte de la convivencia.

LA VIDA: son varios tomos de 365 páginas cada uno de ellos.


(expresado en reuniones de vacaciones en que cada uno ibamos soltando estas "perlas").

martes, 1 de febrero de 2011

***BARRIO DE SANTA CRUZ***











"CURIOSIDADES Y LEYENDAS SEVILLANAS"






Nos decía el cronista de Sevilla, D. Luis Montoto:



"¿Os deleita la penumbra, el sosiego apacible y el silencio en que las almas se abisman al abrirse al recuerdo y a la meditación? Entrad en la vieja Judería, en el encantado y encantador barrio de Santa Cruz. ¡Cuánta leyenda y cuánta gloria! Ésta es la calle del famoso Mesón del Moro, y en estotra álzase la casa solariega de los Encisos. Antójasenos que de ella sale, en rica litera, el gran poeta D. Diego, autor de muy famosos dramas. La advocación de esotra evoca el recuerdo del humilde batiloja que "sabó de mantillas a las comedias", y, al decir de Cervantes, "las puso en toldo y peana": el gran Lope de Rueda. Este edificio, silencioso como el barrio, es la iglesia y convento de Carmelitas Descalzas, en que Teresa de Jesús dejó en prenda de amor a sus hermanas en Cristo el libro autógrafo de Las Moradas. Esta plaza, en que se yergue, rodeada de hermosas plantas, la Cruz de la Cerrajería, maravilla de un orfebre que transfiguró el hierro en flor, es tierra toda bendita. En su ámbito se levantó la iglesia de Santa Cruz, y al pie de uno de sus altares, el que ostenta el admirable cuadro del Descendimiento, de Pedro de Kempener, fue sepultado el pintor del Cielo.



En aquella casa vivió y murió el genial pintor Bartolomé Esteban Murullo. En uno de esos callejones, que se llamaron del Agua, lindantes con la Huerta de la Alcoba, alojaron a los héroes de la novela del ecijano Luis Vélez de Guevara, y desde la azotea otearon la ciudad, templos, torres y palacios de la más rancia nobleza.



En esotra calle, estrecha y oscura, vivió la hermosa judía Susona, de quien refiere la leyenda que su calavera se ostentaba sobre la puerta de la casa de su padre, el viejo Susón...Por aquí estaban las calles del Ataúd y de la Muerte, y relatan las consejas que un galán, aborto de los mismos infiernos por sus vicios y crímenes, vió pasar su propio entierro, y aun se contempló en el muerto que en el ataúd llevaban, cual Lisardo, el estudiante de Salamanca.



En esta plaza estuvo el Corral de Doña Elvira, no lejos del D. Juan.



Por ese callejón húmedo , cuyas paredes cubre la parietaria, se entra en el Alcázar mudéjar. Parécenos, cuando las sombras de la noche caen sobre la ciudad dormida, ver salir, apuesto y arrogante, envuelto en la amplia capa, aquel mancebo valiente, soberano de Castilla, que "amó mucho mujeres", al decir del apasionado cronista, abatió el soberbio poder de la nobleza, vivió traicionado por amigos y deudos y murió a golpes de puñal del hermano fraticida...barrio de la tradición y la leyenda: el espíritu reformador te respeta como reliquia preciosa y te rodea de bellos jardines para que sus flores embalsamen tu ambiente. Los nombres de tus calles registran capítulos de tu historia.



Que fuiste judío lo publican los rótulos "Jamerdana" y "Susona", y aquel otro dice que, devuelto a la religión del Crucificado, en tu recinto levantaron el primer templo en España advocado del rey santo, y el Hospital para Venerables Sacerdotes, fundación del piadoso prebendado D. Justino de Neve".



Entrando en el histórico barrio por los Jardines de Murillo, del más depurado gusto sevillano, se llega a la plaza de Santa Cruz, en cuyo centro se alza la llamada Cruz de la Carrajería, graciosa obra de hierro forjado, obra de Sebastián Conde, en 1692, colocada en este lugar en 1921. En el ámbito de esta plaza, en un tiempo parroquia de la advocación que lleva el barrio, reposan las cenizas del pintor Murillo, que falleció en una casa próxima de la plaza de Alfaro, nº 2, en cuyo zaguán, en una modesta lápida, se lee:



"En esta casa fue ciertamente en la que murió el día 3 de abril de 1682 el insigne pintor sevillano Bartolomé Esteban Murillo.












BIBLIOGRAFÍA:






"Nueva guía de Sevilla"



Herederos de Santiago Montoto



Ediciones Libanó.